Passaram mais de vinte anos, a escola já tinha acabado e o calor era o mesmo de hoje. Ainda não batiam as três horas e já nós íamos pelo caminho de terra estreito, por detrás do cemitério, rumo à praia que havia então. Eram quinze minutos que se faziam depressa, entre risinhos, com algumas quedas à mistura e picos nos pés. À chegada, todas as caras eram conhecidas. Estendíamos a toalha num mar de cascas de ostra brancas e vazias e conchas de berbigão, bem perto da água, com a distância bem calculada e ditada pela subida da maré. Sabíamos as marés de cor e ansiávamos pelos dias em que avançava de tal maneira que formava uma lagoa mesmo a meio da praia. Nesses dias, a praia ficava pequena e parecia mais cheia e, no pontão, havia pescaria e mergulhos de cabeça. Ao longe, os grandes barcos azuis levavam e traziam gente do Barreiro ao Terreiro do Paço e provocavam uma ligeira ondulação que recebíamos com agrado.
A maré vazia trazia também os seus encantos. Não conseguíamos chegar à água por causa do lodo mas, no meio dele encontrávamos berbigão que punhamos num balde e que levávamos para casa para comer ao fim do dia. Nesses dias chegávamos sujos e cansados.
Não ansiávamos pelas verdadeiras praias de mar, apesar da Caparica e Sesimbra estarem ali tão perto com quilómetros e quilómetros de areia branquinha, água impoluta. Essas eram-nos permitidas apenas ao fim de semana, quando o pai nos levava bem cedinho. Também era bom mas não era o mesmo. A nossa praia era aquela, com pulgões que pareciam pequenos camarões a saltar na areia , cortes nos pés e barriga às voltas por engulir água suja.
Tempos bons, aqueles.
